— Si me quieres, no gritarás... —susurra con la misma dulzura con que un par de minutos atrás le pidiera un beso, mientras el filo frío del cuchillo acaricia los labios del cazador. La mano de la ninfa, de piel pálida, casi transparente, con los dedos más delgados y delicados, no tiembla al realizar el corte, limpio, preciso; la magia antigua que imbuye la hoja le permite rebanar la carne con la misma facilidad con la que el agua cede a sus pasos.
Lento, tranquila, Sophie tira despacio. Retira esa fina capa de piel y carne que él permitió que otra mujer tocara. Sin apartar sus inmensos ojos verdes de los de él, de tan bonito color café, se lleva el jirón ensangrentado a la boca. Lo mastica, saboreándolo con la misma devoción enfermiza con la que un instante atrás lo ha besado.
Salado. Húmedo. Curiosamente chicloso.
Una sonrisa lánguida mancha de rojo su rostro; le gusta la sensación. Probaría un poco más. Solo un poco más, de abajo. Un trozo pequeño, diminuto, privarlo de su más deliciosa herramienta sería un pecado imperdonable, casi tanto como permitir que se le escurra entre los dedos y se desvanezca por la hemorragia.
Ella es cuidadosa. Aplica el ungüento indicado para detener el sangrado, asegurándose de mantenerlo con vida. Pero el bálsamo no hará absolutamente nada para mitigar la agonía que ahora lo desgarra, él es inmune a esas cosas, ¿Verdad? Una pena.
Acomoda un mechón de esa oscura melena, acercándose hasta que su aliento aterriza en la carne viva y expuesta de la boca del cazador.
— No te quejes... —murmura ya puesta a abrirle el pantalón— A mí también me dolió que otra te besara.
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