𝘊𝘩𝘢𝘳𝘭𝘦𝘴 𝘓𝘦𝘤𝘭𝘦𝘳𝘤
𝘋𝘦𝘦́𝘴𝘴𝘦


𝐌𝐨́𝐧𝐚𝐜𝐨. ( 𝟐𝟎𝟐𝟔 )
𝐅𝐞𝐛𝐫𝐞𝐫𝐨.

. . .

La habitación se encontraba en silencio. Charles cargaba con su termo de agua igual que en cada sesión, simple, practico; era una medida de contención y de protección; su botella de agua era su objeto seguro durante la terapia.


Charles tomó asiento frente a su psicóloga quien le ofreció una delicia turca antes de iniciar. La conversación inicial fue tan vaga como siempre. 𝘏𝘰𝘭𝘢, 𝘋𝘦𝘦. ¿𝘊𝘰́𝘮𝘰 𝘦𝘴𝘵𝘢́𝘴. ᐣ 𝘗𝘰𝘯𝘮𝘦 𝘢𝘭 𝘥𝜄́𝘢. La misma oración inicial.

Leclerc frotó sus palmas contra la mezclilla del pantalón. Estaba nervioso, incluso sentía taquicardia de ese tipo que solo sentía cuando los frenos del auto no lograban irle como quería y no estaba seguro de frenar a tiempo.

⸺Bien. ¿Cómo estuvo el trabajo esta semana? Falta poco para que regreses y se lo estresado que debes estar.⸺ La menor habló con la misma voz dulce de siempre.

Charles abrió la boca y la cerró casi de inmediato. Jeromé guardó silencio. Fueron los segundos mas largos que el príncipe de Ferrari había experimentado en su vida, o al menos unos de los más largos.

⸺Hoy no…hoy no vengo a hablar de trabajo.⸺ El piloto se pasó las manos por la cara, aspiro su propia colonia en un intento de calmarse. Estaba siendo valiente aún cuando su cobardía había sido motivo de comodidad en más de una ocasión para todos, menos para él.

Charles se recompuso y aclaró su garganta antes de seguir.

⸺Hoy quiero hablar de mi última relación.⸺ Su voz sonó más cortada de lo que esperaba, y mordió su labio inferior preso de la vergüenza que sentía. Nunca había pedido ayuda para salir de un espiral afectivo, pero tal vez eso era lo que lo llevaba a perderse de tantas buenas oportunidades, pues su vida, no era suya. Su vida durante años se amoldaba a las expectativas ajenas y al duelo silencioso que tardaba años en superar.

Pasarón cuarenta minutos hablando sobre aquel hombre al que había considerado su gran amor. Hablaron sobre como lo conoció, sobre la primera vez que Charles admitió que estaba enamorado, sobre su primer te amo, sobre las barreras invisibles que habían cruzado sin darse cuenta, sobre los limites que ambos decidieron ignorar, sobre las peleas, sobre la separación y sobre lo difícil que era avanzar sin él; porque sí, Dee realmente pensaba que aquel hombre que alguna vez le ofreció todo era su principio, su final y todas sus vidas futuras.

Y lo amaba, y lo amaba, y lo amaba.

Y lo amaba al inicio.
Y lo amaba en los días buenos.
Y lo amaba en los días no tan buenos.
Y lo amaba cuando aquel hombre no se amaba ni a si mismo.


Pero algunas veces el amor no es suficiente.


⸺Estoy enojado. Me siento tan invalidado y, siento que me estoy ahogando.⸺ El monegasco limpió sus ojos con un pañuelo desechable, ni siquiera se dio cuenta cuando comenzó a llorar.

Observó a Jeromé escribir en su block de notas, el mismo que usaba para cada sesión.

⸺Y ahora yo estoy loco, y enfermo, y soy el causante de sus traumas y de sus inseguridades. Y, soy una de las peores personas que existen en el mundo.⸺ Charles mordió su labio inferior antes de soltarlo. La rabia contenida se reflejaba en sus mejillas rojas, en las lagrimas que desbordaban sin piedad y humedecían la manga de su camisa.

Charles odiaba llorar, porque sus lagrimas eran saladas, y él no sabía como algo tan salado podía habitar dentro de él.

⸺Nadie tiene la verdad absoluta aquí, Dee. Ni siquiera él. ¿Entiendes eso?

Charles asintió con suavidad.

⸺Pero eso no significa que tengas que preocuparte por lo que otros han decidido creer con ayuda de una sola versión. No vienes aquí a complacer a nadie. Ya estas demasiado ocupado sobreviviendo a un ambiente laboral hostil como para que tengas que sobrevivir ahora a la opinión pública. No es culpa tuya, Charles, y no es culpa tuya que te hayan dejado caer tanto peso encima.⸺ Las palabras de Jeromé eran reconfortantes casi tanto como su voz.

⸺Charles. Dee. Tu ex te carga demasiado peso, los amigos de tu ex te cargan demasiado peso, desconocidos que han escuchado rumores tuyos han decidido cargarte demasiado peso, y ahora tu mismo te cargas demasiado peso; cariño, ¿quién es la única que no te carga peso? ¿tu psicóloga?⸺

Ambos se miraron unos segundos y compartieron una risa cómplice.

⸺Tienes que ser mas considerado contigo mismo, Dee. Tienes que abrazarte y vivir tu duelo que lastimosamente se abrió nuevamente pero que te dejará una experiencia nueva, solo recuerda no tarda tanto tiempo porque estoy segura de que incluso en este momento estas perdiendo personas, oportunidades y momentos. Tu tarea será comenzar a sacarlo, y te tengo tres propuestas, le haces una carta, le mandas un mensaje de voz o escribes hasta que no quede nada.⸺ Jeromé le ofreció otro pañuelo.

⸺¿Puedo hacerlo más de una vez?⸺ Murmuro el piloto con la vergüenza en la punta de la lengua.

⸺Sí. Sí que puedes Charles, aquí vienes a sanar.⸺ La turca le mostró compasión con una sola mirada y entonces Charles supo que estaría bien, no ahora, no al día siguiente, pero si en algun futuro cercano.

𝐹𝑒𝑟𝑛𝑎𝑛𝑑𝑜 𝑍𝑎𝑚𝑏𝑜𝑎𝑑𝑎
𝑮𝒆𝒕𝒂𝒘𝒂𝒚 𝒄𝒂𝒓



𝐌𝐞́𝐱𝐢𝐜𝐨 ( 𝐀𝐛𝐫𝐢𝐥 𝟐𝟎𝟐𝟔 )


( . . . )






⸻¿Y esa pinche sonda a qué hora la van a poner, cabrones?


Fernando suspiró. La guardia había estado pesada; dos horas de sueño apenas lo aliviaban; habían tenido siete decesos en el transcurso de la madrugada. Los rulos se le habían aplastado, la falta de gel y espuma hacía que su cabello se viera desaliñado, la ropa blanca sin planchar le quedaba holgada y el cansancio en el rostro reflejaba la frustración del día.


Un día más es un día menos, se recordó a sí mismo.
Le dolía el cuello; los hombros los sentía pesados. Se tomó unos segundos para suspirar, dándole un trago al agua embotellada que estaba caliente, pues la había traído en la mochila desde la noche anterior.


⸻Cabrones les estoy hablando. ⸻Mencionó el residente frente a ellos; también se veía hasta la madre, pero Fernando suponía que era su estado basal. Fer lo miró un segundo de más y fue todo lo que el mayor necesitó. —Fercho, ponle la sonda. Ah, ponte cubrebocas, tiene úlceras sacras, están infectadas.


—Sí, doctor. —Murmuró a regañadientes. Agradecía no haber desayunado aún y eso que ya eran las diez de la mañana.


Su última comida había sido… no recordaba ni la hora, pero habían sido unos buenos tacos al pastor en medio de la noche.




( . . . )


La habitación aislada estaba en silencio.
Se trataba de Israel, tenía su misma edad, joven… muy joven; había tenido un accidente en motocicleta hace cuatro años. Estaba paralizado; con suerte respiraba por su cuenta, movía los ojos y eso era todo. Arrugó la nariz cuando el aroma a salmonella se metió bajo las capas del cubrebocas; olía fatal.


Se aguantó las ganas de salirse y de vomitar.



⸻Israel, buenos días. ¿Cómo te sientes? Vamos a ponerte una sondita para que puedas orinar por ahí, ¿vale?


Fernando sentía la salmonela en la lengua. Sabía que Israel no iba a responderle de todos modos.


( . . . )


El comedor no era el mejor lugar del hospital, pero era algo; la comida era apenas pasable. Decían que cocinaban con otro tipo de sal para bajarles el libido, y no sabía si era eso o el trastorno depresivo mayor, pero funcionaba.






Tal vez por eso ( . . . ) lo había dejado. Sonrió de lado ante la absurda idea, y si así hubiera sido, ni modo. Así era su trabajo; una parte suya comenzaba a asimilarlo. Las mentiras, los engaños, la hipocresía de quien en su momento le había rodeado.


El celular le vibró en el pantalón.
Lo sacó apenas. Observó el nombre, seguido del mensaje.



𝐺𝑒𝑡𝑎𝑤𝑎𝑦 𝐶𝑎𝑟

Txt: Mi amor, buenos días, ¿cómo estás? ¿Ya desayunaste?



No estaba de ánimo.
Guardó el celular.



Carlos se sentó frente a él con su bandeja de comida y el café aguado que le daban.


⸻¿Ya quieren que regreses al servicio?

Fernando negó. ⸻Quisieran. Acabo de bajar. Estuvo asqueroso anoche, se me fueron siete. Ya sabes, de tres en tres o siete.


Ambos suspiraron.


⸻Ánimo, Fercho, ya te quedan solo dos semanas. La familiar y acabaste el internado.

Murmuró José que se había unido a la conversación.

⸻Yo lo que quiero es ya irme de este infierno.


Los tres picaron la comida en silencio. Los de la cocina hacían combinaciones raras; aquella mañana había enchiladas y, para acompañar, sandía y una ensalada de lechuga.


⸻¿Cómo está la gine?⸻ Murmuró Fernando dando una mordida a la fruta ligeramente aguada.

Carlos y José se miraron entre ellos, luego lo miraron y negaron.


⸻Jodida.⸻ Respondieron al unísono.

⸻Como siempre.⸻ Exclamó dándole otro sorbo al café.

Esa era la realidad del hospital público.



( 𝐀𝐠𝐨𝐬𝐭𝐨 𝟐𝟎𝟐𝟔 )


( . . . )



La voz detrás del teléfono sonaba pausada, agotada, temblorosa incluso.


⸻Me quiero cambiar de hospital, Fer. No aguanto.

Fernando suspiró. Ya había escuchado esa historia mil veces atrás, con otros internos, incluso con él mismo.

Mirar al pasado le costaba; había sido un año difícil en su carrera médica. Había madurado, no solo como médico, también como persona.


⸻No seas imprudente, David. Estás en un hospital privado, tienes máximo veinte pacientes. Ustedes nada más notean, sin residentes; no sabes lo que dices. Un hospital público te va a destrozar la vida.





Suspiró. Realmente, David vivía un sueño a comparación de los internos sobreexplotados en hospitales públicos, pues de ahí venía Fernando.


La plática se extendió entre ellos. Hasta dos horas. Cuando la conversación se volvió más fluida y menos hospitalaria, David se atrevió a preguntar.


⸻Oye, ¿por qué terminaste con Elena? Se veían bien juntos, y te apoyaba un montón, ¿no?


Fernando chasqueó la lengua.
Era un tema incómodo.


⸻Bueno, bueno; eso a ti qué.


Fernando soltó una risa baja, esa que soltaba cuando sentía pánico.


Elena había sido una buena fachada, y sin embargo, también había sido su mejor amiga. Se conocían desde hace años , en la secundaria, cuando Fernando empezaba a reconocer su bisexualidad y, de alguna forma, tenía un crush en ella.


Algunas veces creía que, si Elena no hubiese estado ahí, probablemente Fernando ya ni siquiera estaría respirando el mismo aire que otros.


Estaba deprimido, solo, triste, incomprendido, y quien se suponía que era su pareja actuaba como todo menos una pareja. Tampoco es que Fer pudiera culpar a ( . . . ) por su forma de actuar; sí había sido malo, sí, lo había dejado nadar entre tiburones, y sí lo había abandonado; había contado su narrativa a su forma, mientras Fernando pasaba guardias de más de treinta horas.

. . . Y aun así, más de un año después, había aprendido que no podía culpar a ese hombre del todo. Estaban a distancia, ( . . . ) no solía hablar o mandarle fotos suyas o hacer videollamada juntos, tal vez porque no quería o simplemente no le interesaba. Lo llenaba de palabras bonitas, vacías al final. Y, en algún punto, le expresaba lo complicado que era para él salir del clóset.



Y aun así, Fernando lo adoraba, de una forma tan tonta que dolía.
Se había creído el cuento de la casa con jardín y una vida a su lado. Vida que hoy en día ni en sus sueños era capaz de recordar.





Y luego estaba Elena. Físicamente palpable, estable, decidida.


Y lamentablemente.
Conformista.



Fernando solía evaluar sus puntos de partida.
Por un lado, un fantasma, de nombre. . . Que prefería no compartir.
Del otro, alguien que podía conformarse sin intenciones de escalar.


Y él, en el centro.
Joven, tal vez atractivo, y con hambre de conocimiento.


Y si era sincero, incluso si la melancolía lo llevaba al pasado ocasionalmente.
No quería regresar a ninguno de esos dos mundos.


Uno había sido su restaurante favorito por mucho tiempo.
El otro había sido su auto de escape.


Y ahora estaba en la carretera, con el corazón abierto, la juventud entre las manos y un éxito inminente que dependía solo de él.

; Se me ocurre poner los escritos en comentarios porque ya estoy harto,

Caiga en la tentación 🗣️