Ahora la pregunta del millón es si empiezo a subir mis escritos aquí, solo para tener un respaldo y por si acaso

El problema que mis escritos, los que no son de comunidad, siempre los tengo para amigos y aquí todo parece ser público JAJAJA que oso que vean mis escritos horrendos /Se mword

Se puede configurar cada post para que sea solo para ti, creo. 🤔

¿Cómo conjugas el verbo "dimicular"?

Abduzcan 🗣️

𝐶𝘩𝑎𝑟𝑙𝑒𝑠 𝑋𝑎𝑣𝑖𝑒𝑟
𝑷𝒓𝒐𝒇𝒆𝒔𝒐𝒓 𝑿 (𝒑𝒕. 𝟏)


( . . . )
Todos se habían ido.
Excepto él.
Los pabellones que alguna vez habían sido adornados de color y risas joviales ahora estaban cubiertos de polvo y silencio.
La oficina que en años previos usó con el resto de los profesores titulares actualmente destilaba alcohol en cada rincón; la luz apenas era capaz de atravesar las pesadas cortinas que adornaban una habitación tan triste como el resto del descuidado recinto.

Había perdido la cuenta sobre el número de copas que llevaba aquel día.
Sus labios sabían a dulce licor y su mirada cansada reposaba sobre el candelabro opaco ante la suciedad acumulada.
Bestia estaba ahí.
Lo sabía por su pesada respiración, además del pelaje que había perdido esa temporada.

Sus ojos se encontraron con los de él, suspiró. Bestia no se atrevía a decir nada y de alguna forma agradeció el silencio que reconfortaba más que mil palabras. Había perdido sus habilidades hacía años y aun sin poderes podía descifrar con facilidad al menor.

Cosa contraria a él mismo, quien seguía mintiéndose continuamente, disfrazando la verdad y colocando un velo a sus sentimientos que no habían hecho más que complicar las cosas cuando aparecieron al encontrarse con un corazón adolorido y ojos protectores con la firma de Erik Lehnsherr.

𝐺𝑤𝑒𝑛 𝑆𝑡𝑎𝑐𝑦
𝗠𝘂𝗹𝘁𝗶𝘃𝗲𝗿𝘀𝗲 ; 𝘀𝗽𝗶𝗱𝗲𝗿 𝘄𝗼𝗺𝗮𝗻



( . . . )



La habitación olía a cannabis; de los labios de la rubia desprendía aquel desagradable aroma. Expulsó el humo de sus pulmones con calma y con la diestra abanicó el humo, dispersándolo por la residencia médica.


Sabía que habría consecuencias si la encontraban así.
No le importaba; de hecho, ese era el menor de sus problemas.
De cualquier forma, su universo ya era bastante corrupto como para preocuparse por una residente casi desnuda que fumaba hierba donde no debería hacerlo.


Dos toques en la puerta se escucharon desde el interior.
Gwen suspiró.
Otros dos toques, se levantó de la cama antes de que hubiera un escándalo


Abrió la puerta apenas unos centímetros, al menos los suficientes para que la mitad de su cuerpo fuera iluminada por luz artificial.


—¿Qué quieres, Strange?


La mayor le observó de pies a cabeza antes de empujar la puerta por sí misma; Gwen retrocedió soltando un quejido; el pomo de la puerta le había dado justo en la cadera.


—¿Es así como le hablas a una superior, niña? El hospital se volvió loco buscándote; ese hombre planea demandarnos y tú estás aquí fumando basura mientras te desnudas como una stripper. Stacy, sabemos que la muerte de tu padre fue un evento complejo para ti, pero desde que regresaste de esas vacaciones estás irreconocible. Nadie quiere trabajar contigo, Gwen…


Los puntos suspensivos quedaron en el aire.
El cigarrillo improvisado que había forrado con una hoja de un viejo expediente se había consumido casi por completo sobre un cenicero.


Se acercó a la cama ignorando medianamente los comentarios de Strange; estaba siendo muy pesada con ella, tal vez, tal vez no.
Se vistió apenas con la filipina arrugada y se recogió el cabello sujetándolo con un lapicero; los mechones que caían sobre sus mejillas también tenían aroma a ese relajante que comenzó a consumir hace meses.


—Yo no ataqué a un hombre, yo le hice pedacitos las manos a una porquería que ataca jóvenes inocentes, ponle el nombre que quieras, Strange, yo ya me cansé.

La rubia tomó la bata arrugada y el estetoscopio de la colchoneta dispuesta a retirarse de la residencia solo para ser señalada y enjuiciada entre sus colegas, la decadencia médica; no era una situación nueva.



—No eres nadie para juzgar los actos de otros, Gwen; mucho menos para decidir su castigo.

Strange seguía dentro de la residencia. Odiaba sus reclamos, sus sentencias directas hacia ella, pero nunca a los demás; se afirmó al maldito pomo de la puerta, tan frío que le recordó que debía mantener la calma.


Las venas del dorso de la mano le palpitaron; bufó antes de dar un portazo.



( . . . )


Urgencias estaba hecha un asco, como siempre; olía a sangre oxidada, a sudor colectivo, a pobreza y a suciedad. Si el infierno existía, probablemente sería más agradable que aquel lugar.



—Ahí está esa 𝐩𝐞𝐫𝐫𝐚. Deténganla. ¡Ella fue la que me atacó!


Gwen elevó la mirada hacia el dueño de aquella voz; estaba en una de esas mugrosas camillas, con la bata del hospital deslavada de tanto uso y con ambas manos vendadas; había hecho un maravilloso trabajo que ahora estaba cubierto.

Sonrió.
Se acercó a él con una lentitud casi peligrosa.


Y mentiría si dijera que no imaginó escenario tras escenario sobre el final de una escoria más en aquella sociedad.
Cortar su respiración poco a poco, acelerar su corazón hasta que este se detuviera abruptamente, permitirse sentir el cese de sus latidos; disfrutar que una basura más habría llegado a su fin.


E incluso por más que lo pareciera, no había morbo alguno en aquellos deliberados actos que bien podría permitirse.

Estuvo a pocos metros de que su libre albedrío se lo permitiera.
Hasta que una mano fuerte y más rasposa de lo que recordaba rodeó su pálido brazo.



Tardó más de unos cuantos segundos en reaccionar.


⸺No.

Exclamó el mayor, reteniéndola en su lugar.


—Tenemos que hablar.


Stacy agachó la cabeza, negó con suavidad y tuvo que morderse el labio inferior para permitirse debilidad momentánea.

Era como si dos años sin verlo no hubieran sido nada.
Hobie estaba ahí deteniéndola de dañar su propio universo una vez más.

𝐹𝑒𝑟𝑛𝑎𝑛𝑑𝑜 𝑍𝑎𝑚𝑏𝑜𝑎𝑑𝑎
𝑨𝒚.ᐟ 𝒎𝒊 𝑴𝒆́𝒙𝒊𝒄𝒐



𝐌𝐞́𝐱𝐢𝐜𝐨 ( 𝟐𝟎𝟐𝟔 )


( . . . )


Las manos cuidadosamente enguantadas de Fernando acariciaban los vértices de la herida; era profunda; podía ver las capas de la piel de la mayor, de unos diez centímetros de largo aproximadamente. Frunció los labios por debajo del cubrebocas. ¿Hace cuántos días no le hacían curación?


—Molestia enorme, vale. Voy a meter la gasa para limpiar su herida; duele mucho. Una disculpa.

Fernando recitó el mismo discurso que llevaba doce meses diciendo, cada mañana al puncionar a un paciente, al colocar una sonda, al hacer cualquier procedimiento médico que lo involucrara; había una calma sólida en su voz, como si estuviera seguro de lo que hacía y sí, tal vez lo estaba.


—Nunca me meten la gasa, solo me limpian por encima.

Escuchó la voz rota de la mujer cuando introdujo la gasa, limpiando el tejido con cuidado mas no con suavidad; suspiró. La herida estaba purulenta en los bordes; de nada serviría la fibrina creada si había infección.


Sus movimientos eran robóticos, automáticos. Limpió la herida en silencio, colocó sulfadiazina en la herida, la recubrió por dentro y la cubrió con una gasa estéril antes de juntar el resto de material usado y retirarse los guantes para botarlo todo a la basura.


No había insumos en el centro de salud, y lo poco que había debían administrarlo bien. En el hospital tampoco había un carajo. Los familiares salían a comprar los medicamentos, las suturas, los materiales de curación; todo.


Esa era la medicina basada en existencias, lo que le había tocado a Fernando.
Suspiró otra vez. Ya había perdido la cuenta del número de suspiros.


La citó para el día siguiente; debía revisar esa herida y hacerle curación, porque en el hospital tampoco le hacían gran caso a doña Elena. Haría lo posible.




La mayor sacó de su bolsa de mandado un mazapán de los grandes. Lo dejó en las manos de Fernando y le pellizcó la mejilla. Fernando sonrió cuando ella ya no estaba en el consultorio. Zamboada era frío, tenía poco tacto y era demasiado brusco; eso decían todos, y en algún punto, él también se lo creía.

Los murmullos y los rumores eran pólvora en el mundo hospitalario, y si era sincero, estaba cansado.


La narrativa era diferente a lo que la gente decía. El prejuicio estaba instaurado y esas ideas eran difíciles de borrar, excepto en la clínica; lejos del hospital, lejos de cualquier persona que lo conociera. Donde podía empezar de nuevo.



Abrió el mazapán con cuidado.
Olfateó el cacahuate y estuvo por darle una mordida a la integridad de este; odiaba que se hicieran pedacitos de mazapán. Entonces la voz de Dante resonó en la entrada del lugar; Fernando gruñó, seguro alguna tontería.


⸺¡Fernando!

Gritó Dante con desespero.

El joven médico apenas se levantó de la silla. Iba a golpearlo con el estetoscopio si era alguna de las suyas; entonces, escuchó un alarido y el llanto desesperado de alguien más.


El corazón se le agitó a Fernando y salió rápido a la entrada. Entonces lo vio.
Era mayor que Dante y que él. De unos cuarenta años.


Tenía la piel amoratada, la sangre escurriendo por su labio, la nariz estaba casi rota; lo veía a distancia. Dos hombres que asumió trabajaban con Dante lo ayudaban a caminar; tenía el maquillaje corrido y el vestido desgarrado de algunas partes.


⸺𝑁𝑜 𝑚𝑎𝑚𝑒𝑠, 𝐹𝑒𝑟𝑛𝑎𝑛𝑑𝑜. 𝑆𝑒 𝑙𝑜 𝑚𝑎𝑑𝑟𝑒𝑎𝑟𝑜𝑛.⸺ Murmuró Dante, recalcando lo obvio.

—Cállate, cabrón, pásalo. Hay que revisarlo. —Mientras lo llevaban al consultorio prácticamente cargando, Fernando observó al hombre desde atrás, las heridas profundas de este, los restos de sangre en su cuerpo, los hematomas frescos, su estado de consciencia; todo.

Aquello lo conmovió.
Lo hizo sentir incómodo.
No por el hombre frente a él, más bien por la situación en México.



( . . . )


Tras unas horas, finalmente se retiraron, excepto Dante. El maldito se quedó a colmarle la paciencia a Fernando. Sin embargo, ambos estaban callados, sentados sobre una banca fuera de la clínica; Dante fumaba, Fernando barajeaba sus cartas de bolsillo.

Y ninguno se atrevía a ver al otro.
Hasta que Dante habló finalmente.


—Conozco a Estrella desde morrillo. Me cuidaba cuando mamá salía a chambear, aseaba la casa y me ayudaba con las tareas. —Murmuró el mayor. —Le ayudaba a mamá a preparar tortillas. La conocí cuando todavía era Joaquín; el pueblo nunca la quiso, por eso chambea en lo que chambea en la ciudad.

Fernando guardó silencio. Finalmente, detuvo el barajeo.


—Pinche gente, cabrón. —Azotó la baraja entre los dos; Dante dejó de fumar entonces.⸺Poquito más y no sé qué hubiera pasado. ¿Viste las heridas que traía? —Fernando negó con el estómago revuelto. —La ciudad no es menos indeseable que este lugar. Está peor allá. Conocí a una Estrella en el hospital, de hecho.


Dante le dirigió la mirada al escucharlo, pero permaneció en silencio escuchándolo.


—Se llamaba Melissa, bueno, así le gustaba que le dijeran. Nunca lo hizo oficial. Tenía enfermedad renal; su familia la abandonó cuando se enteraron de su transición.


El mayor dio otra calada a su cigarro.
—¿Qué le pasó?⸺ Cuestionó Dante.


—Falleció en mi guardia. Tuvo una tromboembolia pulmonar. La vi morir; dijeron que si nadie la reclamaba, iba a ir a la fosa común. —Murmuró bajito con la voz entrecortada. Dante lo miró a los ojos antes de desviar la mirada.



—¿En qué hospital anduviste, Fercho?


Fer sonrió. Había visto mucho, sabía mucho; había hecho mucho en todo el año.
También había perdido mucho, pero de eso casi no hablaba.


—Le dicen el infierno. Es un lugar muy jodido, lleno de gente miserable. La decadencia médica está ahí dentro.




Exclamó con suavidad, riéndose él mismo de su propio chiste. A Dante no le hizo gracia.
Fer apretó los labios y desvió la mirada.

—Ya va siendo hora de cerrar la clínica.⸺ Exclamó con suavidad.


—¿Te vas la otra semana, no?



El médico asintió.


—Me regreso a la Ciudad de México. Me voy al servicio. Ojalá llegue alguien bueno al pueblo; la gente necesita buena atención. Les estoy dejando a mis embarazaditas y a mis crónicos actualizados y en control. Espero que no hagan un desmadre.


Dante lo miró a los ojos un segundo y apresuradamente se metió el cigarro a la boca sin atreverse a decir nada; Fernando agradeció en silencio, pues no estaba listo para escucharlo hablar.



Había sido un año agotador.
Y ahora venía un año aún más agotador, luchando con un sistema de salud pobre y denigrante, donde lo único que tenía era su conocimiento y la fe de la gente que quería sanarse.

𝐹𝑒𝑟𝑛𝑎𝑛𝑑𝑜 𝑍𝑎𝑚𝑏𝑜𝑎𝑑𝑎
𝙀𝙡 𝙖𝙢𝙖𝙣𝙩𝙚



𝐌𝐞́𝐱𝐢𝐜𝐨 ( 𝐀𝐠𝐨𝐬𝐭𝐨 𝟐𝟎𝟐𝟔 )


( . . . )





Las leyendas mexicanas dicen que ningún hogar dará frutos donde la sal de otra mujer haya sido derramada.


O eso solían decir cuando se trataba de ahuyentar a las amantes. Ojalá Fernando lo hubiera sabido antes; tal vez así le hubiese tenido un poco de consideración a aquel hombre, quien sin saberlo hizo su propia tumba a los pies del hombre que un día enterró a Fernando o al menos su corazón.



( 𝐀𝐠𝐨𝐬𝐭𝐨 𝟐𝟎𝟐𝟓 )
( . . . )



Fernando se recargó contra el muro de concreto; las piernas se sentían flojas; no había dormido en toda la noche, tampoco había comido y, si acaso, apenas había tomado medio litro de agua.


Dicen que en el infierno hay nueve círculos; probablemente él había conocido ya la mayoría.


El infierno era un hospital de segundo nivel situado en la capital al norte de la misma; atendía todo tipo de población, donde mayormente se encontraba gente de clase trabajadora, gente obrera con oficio y sin seguro social; y en ocasiones gente sin oficio y sin beneficio, pues también atendían a gente que había pisado las correccionales, gente sin hogar y gente que, si bien tenía un hogar, la calle era mucho más segura para ellos.


Era el conocido Seguro Popular.


Pero había infiernos más grandes.
Hospitales de tercer nivel, que hacían ver el infierno como indulgencia.



Y, en un giro eventual de su vida, acabó en uno de aquellos hospitales. Decían que era un desintoxicante del infierno. Más bien era un castigo, una advertencia de que podía ser peor y de que el sistema no era amable; pues los médicos internos solo eran una herramienta más en el hospital.



Y aun después de eso, Fernando siguió resistiendo, rebelándose, luchando por ser quien rompía el molde entre los internos y, por supuesto, todos en el infierno lo sabían.


Sin embargo, aquella rebeldía que alguna vez mostró entre pasillos hospitalarios, camillas llenas y manchas de sangre no provenía exclusivamente de su propia naturaleza, pues había impulsos detrás de ella.




( 𝐅𝐞𝐛𝐫𝐞𝐫𝐨 𝟐𝟎𝟐𝟔 )
( . . . )




La plaza era brillante, tenía un buen tragaluz en la terraza que iluminaba el rostro cansado de Fernando. Ojeras marcadas, uniforme quirúrgico sucio; había pasado la noche recibiendo bebés en tococirugía, por lo que no era una sorpresa ver alguna que otra mancha más oscura en el uniforme, y lo único que lo aliviaba era un té con leche deslactosada caliente y bien espeso, sin azúcar.


Su mirada se desvió momentáneamente hacia una pareja de ancianos que compartían el café de la tarde mientras reían; tal vez charlaban de alguna simpleza, pero había dicha en la manera en que ambos se miraban. El pecho se le apretó y se obligó a quitarles la mirada de encima antes de que las lágrimas se le desbordaran.

La postguardia era lo peor. Siempre salía con los sentimientos a flor de piel.




Entonces lo vio por primera vez, más joven que él; por uno o dos años, bonito en una palabra simple, pero parecía hueco. Dio un sorbo a su té; sin duda era un contraste interesante entre ambos.


Hace no mucho, Fernando solía verse así, jovial, arreglado, fresco, perfumado; bonito, incluso coqueto.


El menor pasó de largo como si buscara algo; Fernando le restó importancia y siguió bebiendo su té en silencio.





Minutos más tarde, una voz dulce lo sacó de sus pensamientos.


⸻¿Está ocupado?⸻ Cuestionó aquel muchacho sosteniendo un café frío en la mano.

⸻Adelante.⸻ Murmuró Fernando ofreciéndole asiento a su lado.


Los siguientes minutos fueron incómodos. El menor lo miraba furtivamente bajo los lentes de sol, se removía en la silla como si fuese a levantarse pero al final volvía a la misma posición. No había tomado ni un sorbo de su café.



Fernando sacó su celular. Así tendría una excusa para irse si la situación se volvía más incómoda.



Había cinco mensajes con el nombre de getaway car en la pantalla. No estaba de humor. Los ignoró.


⸻Soy Lazaro.


Hubo silencio. Fernando arqueó ambas cejas en su dirección sin entender por qué sus palabras habían salido apresuradas, como si fuera una revelación.






⸻Fernando. Mucho gusto.

Respondió. Seco. Cortante. Firme.


⸻¿Conoces a (. . . )?

La pregunta había sido directa.
Fernando echó los hombros hacia atrás.
Lo miró en silencio, mentalmente se comparó con él y, por un momento, lo odió.


No odio al hombre en sí.
Odio su cinismo.
Odio su falta de respeto.
Odio que presumiera lo que ambos carecían.


Pues, ni en sus sueños se habría imaginado que el amante aparecería frente a él.



⸻¿Cuando terminaron?⸻ La pregunta de Lázaro era clara, le temblaba la voz y, momentáneamente, lo sintió quebrarse.


Fernando lo evaluó en silencio.


⸻Julio. Agosto. No lo recuerdo bien.⸻ La respuesta era corta, con la información necesaria. ⸻Sin embargo, hubo algo más. . .


Y mientras Fernando hablaba. Lázaro se retraía como si fuera una presa, un animal enjaulado.
Fernando entrecerró los ojos.


⸻No sirves para jugar al amante, niño. En mis tiempos, el amante no andaba buscando al patrón, mucho menos se le enfrentaba. Ten un poco de dignidad, esa que no tuviste al respetar mi lado de la cama.



Bebió su té en silencio, observando cómo aquel muchacho se quebraba ante él.
Arrugó la nariz con desagrado al ver una lágrima rodar por su mejilla.


Esa sal, nunca se compararía a las toneladas que Fernando había derramado, pues ( . . . ) no solo lo había engañado, no solo había deslealtad en sus acciones y en sus palabras, en sus caricias compartidas; había traición en dejarlo navegando aguas desconocidas con una brújula rota y un mapa hecho jirones.




( 𝐀𝐠𝐨𝐬𝐭𝐨 𝟐𝟎𝟐𝟔 )

( . . . )



Fernando tenía una lista mental, un recordatorio, motivos palpables escritos a mano temblorosa y manchas de tristeza y sal que escurrían la tinta del papel; notas arrugadas, pensamientos vagos, recordatorios, eso eran, recordatorios de por qué no podía regresar con (. . .), ni a sus brazos, ni a sus labios, ni a sus ojos, ni a sus infieles caricias.






No solo era orgullo y ego herido.
Era deslealtad.
Era el victimismo que, (. . .), solía cargar y que, para buenas o malas, se llevaba entre los pies a Fernando, quien había decidido callar, pues cuando hablaba, la deslealtad tocaba su puerta robando lugares que alguna vez creyó seguros, lugares donde su propia supervivencia no le permitía regresar.



⸻Eres un hijo de la 𝑐𝘩𝑖𝑛𝑔𝑎𝑑𝑎, Fercho. Frío como el hielo.


Elías sonaba seguro de lo que decía.
Fernando soltó una risa apenas audible, sin gracia alguna.


Suspiró.
Lo dejaría creer aquello.


La realidad era que Fernando había pasado por mucho.


⸻Tienes que abrirte más, Fer. Tal vez encuentres a alguien.


El médico bebió su jugo embotellado antes de negar.


⸻Ya estoy grande, Elías. Veinticinco no es cualquier cosa; ya no ando para soportar tonterías. ¿Me quieres o no? ¿Quieres estar conmigo o con cinco más? Nos divertimos, pero nos divertimos los dos; vamos a jugar, pero jugamos parejo. Ah, y eso sí, aquí andar con traiciones no, porque yo sí soy bien derecho.

Elías lo miró antes de reír.


⸻Pides imposibles, Fer.

⸻Por eso estoy solo, así mejor, de lejitos y todos somos amigos. Mejores amigos, es más.
Respondió el mayor haciendo un ademán con las manos.


⸻Ya Fernando. ¿De verdad no hay nadie que te atraiga? ¿Ni poquito?


Fernando se detuvo a pensar, se rascó la mejilla con el dedo anular después de unos momentos. Movió la cabeza en negación.


⸻No.⸻ Se encogió de hombros. ⸻Todos están casados o en situaciones en las que prefiero no involucrarme. . . ⸻ Se mordió el labio inferior unos segundos antes de hablar. ⸻Bueno, si hay alguien. De mi pasado.


⸻¿Tu ex?

Fer bufó antes de negar otra vez con la cabeza. ⸻Que menso. ¿Yo? ¿Volver con mi ex? Never.⸻ Fingió dar una arcada antes de reír. ⸻Era alguien que me hacía reír mucho, muchísimo. Tuvimos un malentendido un día y dejamos de hablar; fue antes de conocer a ( . . . ) pero teníamos una historia complicada. El tema es que soy como una caja fuerte, y si me lastiman, me cierro y no hay combinación que me abra, pero sí, a mí hasta el payaso me sale caro.



⸻Te gusta puro feo.





Fernando asintió; no iba a corregirlo. No era el primero que se lo decía.



⸻Oye Fer. . .


Ese tonito ya se lo conocía. Suspiró.


⸻¿Ahora qué?


⸻¿Qué tanto pasó entre ustedes?


Fernando desvió la mirada, apretó los labios incómodo y por un segundo sintió los ojos arder; sin embargo, tragó saliva e inspiró con fuerza hasta que el pecho le dolió con el aire frío.


⸻Creo que él no es ni tantito consciente de todo lo que hizo y lo que siguió haciendo después; por algo en su narrativa yo soy la desilusión en persona. Hubo un tiempo en que él ni siquiera podía pronunciar mi nombre. Es curioso, pues a su nombre hice muchas cosas, laboralmente hablando; en silencio le dediqué mis logros, mis desventuras e incluso algunos insomnios; pensaba que si me esforzaba y maduraba lo suficiente, en un futuro, él y yo podríamos hacer realidad nuestro sueño de irnos juntos a un lugar lejano, a una casa con flores y niños corriendo; muy tarde me di cuenta de que ese sueño era solo mío. El hombre que yo amaba no hubiera dejado que su amante se enfrentara a mí como si él hubiese sido el hombre engañado; para empezar, el hombre que yo amaba ni siquiera hubiera tenido un amante mientras yo estaba fuera de casa trabajando.


Se mordió la lengua. Contuvo la respiración, pues sentía que el estómago se le revolvía igual que siempre cuando hablaba de él.


⸻El hombre que yo amaba no haría lo que hace actualmente. El hombre que yo amaba es recuerdo y es melancolía porque hoy en día ya no existe y, si soy sincero, dudo que regrese.



⸻¿Tu nunca fuiste amante de nadie?⸻ Cuestionó Elías con ambas cejas arqueadas, tal vez culpándolo, tal vez intentando entenderlo; quién sabe.


Fer asintió.


⸻De hecho, indirectamente él también me llevó a eso. Me volví el morbo de muchos hombres, la obsesión sexual de otros más, y él ni siquiera lo sabe. No actuó solo, por supuesto. Aprendí a tocarlos, a mirarlos, a probarlos; a ser lo que les gustaba porque un amante no tiene pudor, ni vergüenza; mucho menos inocencia. ⸻Se relamió los labios sin apartar la mirada de la carretera; ya estaban cerca del siguiente pueblo. ⸻Pero con el tiempo me aburrían, yo sabía que no eran para siempre; y hay de amantes a amantes. El amante no es el dueño, no duermes con tu amante, no añoras la cama del señor, mucho menos su familia; eres el que le quita la ropa y las ganas, en ocasiones monetizas por tus servicios, pero tú no tienes derechos. Esa es la diferencia entre un amante y un rompehogares. Y es la que muchos no entienden. Tú no vives la historia de amor, tú vives los 𝑜𝑟𝑔𝑎𝑠𝑚𝑜𝑠 y si eso no te basta, para amante no sirves; pues incluso las mujeres que se dedican a prestar esos servicios, tienen dignidad.





⸻Muchachos, ya llegamos. Bajen las maletas y el material de curación. Quiero tres grupos. ⸻ Ordenó su jefe mirándolos por el retrovisor.


⸻Sí, doc. Vamos. ⸻ Codeó a Elías antes de bajar de la camioneta.



El corazón de Fernando estaba lleno de fantasmas, de hielo, de cicatrices, de miedos y era aquel miedo el que lo volvía frío hasta quemar la piel.

Solo publicas y el resto viene solo🗣️

En el perfil de StarCam hay tutoriales (aún no sabe etiquetar)

𝐶𝘩𝑎𝑟𝑙𝑒𝑠 𝑋𝑎𝑣𝑖𝑒𝑟
𝑳𝒂 𝒑𝒆𝒓𝒅𝒊𝒅𝒂

( . . . )



No solía abordar las pérdidas con frecuencia, incluso cuando la mitad de su vida estaba envuelta en ellas.

Dolor.
Tristeza.
Rabia.
Decepción.

No todas sus pérdidas tenían un cuerpo helado e inerte; algunas de ellas solo habían dejado un recuerdo en él, difícil de borrar, un recuerdo que lo acompañaba cada madrugada junto a la copa de vino siempre llena en su habitación.

Raven fue la razón de la pérdida de su vida.
Pensaba que su vida y la de Raven irían por siempre de la mano, hasta que ella eligió seguir su propio camino y Charles le permitió esa libertad que ni siquiera él mismo se permitía porque alguien tenía que mantener la cordialidad.

Había una foto de Raven en su mesita de noche, radiante y llena de vida. La Raven que se había ganado su corazón de forma fraternal. Su pequeña Raven y ahora, ya no estaba.

Ella había dejado un vacío inexplicable en el corazón de Charles, uno que nadie había sido capaz de llenar. Había perdido a su hermana y a su mejor amiga el mismo día, así como al amor de su vida; sin saberlo, se había quedado solo. Era un turista frecuente de sus propias memorias, visitando lo que algún día fue y ya no sería jamás.
Tristeza.
Rabia