// Agradezco el interés y demás, pero (sin señalar a nadie), si eres menor de edad, no voy a darte rol. Es mi límite moral: soy un adulto y no tengo nada que hacer interactuando con un menor.

Si tienen menos de 21 años, por favor, no pierdan su tiempo buscando interactuar conmigo.

Así como no juego videojuegos con los amigos de mi hermana, acá no voy a escribir con personas que, para mí, son niños. Soy un hombre adulto, así que entiendan, por favor, cuando digo que NO quiero rolear. Quedo como mamón o como alguien desagradable, y prefiero quedar como antipático antes que como un adulto que se junta con niños.

Y es que entiendo las necesidades emocionales que vuelven vulnerable a uno a esa edad. Yo fui víctima de grooming por parte de usuarias abusivas que me chantajeaban y manipulaban, utilizando los ships y el partnereo como herramientas coercitivas. Por eso mismo, evito interactuar con menores que pueden —y tienen todo el derecho de hacerlo, pero con alguien de su edad— buscar un romance o una amistad. Sé lo que es idealizar a alguien mayor y cómo esa persona puede abusar de ello.

Y no porque yo sea abusivo, pero tengo mi carácter y con mis amistades soy sarcástico, mordaz y me llevo muy pesado. Porque me siento cómodo de ser yo y porque todos somos adultos, algo muy diferente de cómo trato a un adolescente o a mi hermana.

A ella siempre la trato con respeto y cuido la manera en la que me dirijo a ella, porque sé que una mala palabra le puede joder la cabeza por el resto de su vida (así es el cerebro humano, ni qué hacer).

Y aunque sé que yo no lo haría jamás con malicia o intención (que para eso me medico, para ser empático con la gente), tampoco voy a dar pie a que se ilusionen o conflictúen por una palabra o un rol mío (que ya me han tildado de todo por rolear villanos o personajes soeces que insultan gratuitamente).

Ya me pasó también, hace unos cuatro años y fue muy complicado hacerle entender a esa muchacha —que me había mentido diciéndome que tenía 24 años, cuando en realidad tenía como 16— que yo soy un hombre casado que toma el rol como un pasatiempo en el que se escriben historias en compañía. Que no planeo «enamorarme» de mi partner ni ir a verla. Era algo que esta persona me exigía, como si se tratara de un noviazgo, cuando yo siempre le recalqué que era solo rol y éramos amigos de internet que jugaban LoL en ocasiones. Al final, ante ella y su círculo, quedé como un abusador que solo «jugó con ella y sus sentimientos».

Siempre hago hincapié en que separo el rol de mi vida privada, pero hay algunas personas que creen que van a ser la excepción si «consiguen» que seamos partners o «amigos». Arruinan una experiencia que podría ser agradable. No, no eres la excepción a nada.

También me pasó que me pedían mi WhatsApp y yo lo daba sin problemas, pero alguien empezó a celarme cuando subía fotos con mi esposa. Me hacía dramas si veía mis estados en WhatsApp, pero no me veía en mi cuenta de rol...

En fin, mis vivencias en rol son demasiadas, éstas enunciadas aquí son unas cuantas solamente, las suficientes para explicar mi incomodidad ante las libertades y confianzas que se toma la gente solo porque escribimos en conjunto. Ésto de que se crean con el derecho de decirme cómo, cuándo y con quién escribir es uno de los tantos motivos que me hacen decir que no roleo ni lemon ni romance con cualquiera.

[ Ranteo detonado por una serie de eventos acumulados entre solicitudes, post y memorias que preferiría haber dejado quietas en el subconsciente. En fin, ya saben la dinámica, ésto es un post de desahogo que se irá al tacho en un par de días. Siéntanse libres de comentar, compartir experiencias o reírse de mi ingenuidad. ]

Que sea sacerdote no le da la paciencia de un Santo.

Entiende las vicisitudes humanas, las peripecias sentimentales. Pero no excusa —ni indulta— la estupidez criminalmente deliberada.

Ya le han llamado monaguillo tres veces, a saber si pretenden colmarle la paciencia o ven su rostro rejuvenecido como una invitación a proferirle una sarta de sandeces.

—Dame voluntad, Señor. —ruega alzando la vista al cielo. —Que si me das fuerza, los excomulgo a todos.

Motivos por los que Eustathios se piensa dos veces las cosas, antes de mandar a Gerard a atender menesteres pastorales:

Número 2.

—¿Entiende usted que el sacramento del matrimonio es para toda la vida?
—Sí, su majestad.
—Padre. Soy sacerdote, muchacho.
—Perdón, Padre. Es que habla usted como dando sentencia de muerte.
—Estoy hablando del amor entre marido y mujer.
—Por eso.

Días después, la coordinación del Curso de Preparación Matrimonial pasa a manos del vicario parroquial, un hombre de paciencia probada y sonrisa fácil. Gerard se ocupa de las misas —no todas— el huerto y la biblioteca. Organizaba ésta última cuando Eustathios se le acercó.

—¿Sabes por qué dejaron de venir los muchachos a Pre-Cana contigo, Gerard?
—Porque están en todo su derecho de no hacerlo, Eustathios.
—Ay, hijo...

ㅤㅤㅤ　　　　　　　　　　　　　　　　　
　　　　　　　　　　　　　　　　　　　ㅤㅤ
ㅤㅤ
ㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤ
　　　　　　　　　　✠
ㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤ
ㅤㅤ
　
　　　　⠐ㅤ𝕺 𝖎 𝖉 𝖍 𝖈 𝖍 𝖊 ㅤ𝕾 𝖍 𝖆 𝖒 𝖍 𝖓 𝖆ㅤ⠐

　　❝ 𝑷𝒐𝒓𝒒𝒖𝒆 𝒎𝒊𝒍 𝒂𝒏̃𝒐𝒔 𝒅𝒆𝒍𝒂𝒏𝒕𝒆 𝒅𝒆 𝒕𝒖𝒔 𝒐𝒋𝒐𝒔
　　　　　𝒔𝒐𝒏 𝒄𝒐𝒎𝒐 𝒆𝒍 𝒅𝒊́𝒂 𝒅𝒆 𝒂𝒚𝒆𝒓, 𝒒𝒖𝒆 𝒑𝒂𝒔𝒐́,
　　　　　𝒚 𝒄𝒐𝒎𝒐 𝒖𝒏𝒂 𝒅𝒆 𝒍𝒂𝒔 𝒗𝒊𝒈𝒊𝒍𝒊𝒂𝒔 𝒅𝒆 𝒍𝒂 𝒏𝒐𝒄𝒉𝒆. ❞

　　　　　　　　　　　　　　　— 𝐒𝐚𝐥𝐦𝐨 𝟗𝟎:𝟒.
　
ㅤㅤ
ㅤㅤ
ㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤ
　　　　　　　　　　✠
ㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤ
ㅤㅤ

　　La carta apareció traspapelada entre informes, confesiones y numerosas quejas sobre el herbolario de ojos raros y padres exhibicionistas.

Llevaba el remitente de un muchacho entusiasta de buscar palomas en los tejados y respuestas necias en los chismógrafos. Suspiró, recordándose que debía ser indulgente con el espíritu festivo de la gente. Después de todo, ya no estaban en el siglo XVI.

Algo en su fuero interno se enternecía ante la idea de una travesura infantil. No era ajeno al espíritu aventurero de la juventud, aunque, si se le preguntaba, jamás había sido un muchachito desobediente. Quizá algo veleidoso y respondón, pero nunca necio.

Suspiró.

—Dejad a los niños ser niños —se recordó mientras leía el acertijo.

　　𝐶𝑎𝑚𝑖𝑛𝑜 𝑒𝑛 𝑠𝑖𝑙𝑒𝑛𝑐𝑖𝑜,
　　𝑚𝑖𝑠 𝑜𝑗𝑜𝑠 𝑏𝑟𝑖𝑙𝑙𝑎𝑛 𝑒𝑛 𝑙𝑎 𝑜𝑠𝑐𝑢𝑟𝑖𝑑𝑎𝑑.
　　𝐷𝑖𝑐𝑒𝑛 𝑞𝑢𝑒 𝑡𝑟𝑎𝑖𝑔𝑜 𝑚𝑎𝑙𝑎 𝑠𝑢𝑒𝑟𝑡𝑒,
　　𝑝𝑒𝑟𝑜 𝑒𝑠𝑡𝑎 𝑛𝑜𝑐ℎ𝑒 𝑠𝑜𝑦 𝑞𝑢𝑖𝑒𝑛 𝑑𝑒𝑐𝑖𝑑𝑒 𝑡𝑢 𝑑𝑒𝑠𝑡𝑖𝑛𝑜.
　　¿𝑄𝑢𝑖𝑒́𝑛 𝑠𝑜𝑦?

—Niñerías. —respondió sin pensar, depositando la carta sobre la pila de documentos que ya había revisado y que tendría que archivar.

Algo en su visión periférica le hizo alzar la vista.

Frunció el ceño y examinó la mano que segundos antes había sostenido la carta. Le faltaban las cicatrices, los callos y las durezas. Era su misma mano, sí, pero como si nunca se hubiera roto los huesos, como si jamás hubiese empuñado un arma hasta desgarrarse la piel.

Un largo mechón de cabello azabache le cayó sobre los ojos. Se lo apartó, peinándoselo hacia atrás con un gesto impaciente. Demasiado largo. Tendría que encontrar una tira de cuero para recogérselo.

Fue al ponerse en pie cuando comprendió que algo estaba terriblemente mal.

Su estatura seguía siendo la misma. Sus hombros conservaban su anchura, su cuerpo la robustez de un muchacho criado para combatir desde que aprendió a andar. Sin embargo, sus huesos se sentían más ligeros, la musculatura menos endurecida y el rostro, aunque familiar, había perdido los ángulos que los siglos terminarían por acentuar.

Alzó la vista hacia el cristal de una vitrina.

Allí estaba Alistair. El noveno príncipe exiliado de los MacLaomainn.

Dieciséis años.

El cabello oscuro, los ojos grises, las facciones todavía jóvenes. Ninguna de las marcas que el tiempo, la guerra y el deber habían dejado en él. No era un extraño quien le devolvía la mirada, sino aquel muchacho que había sido antes de que la vida comenzara a cobrarle sus deudas.

—¿Qué car...?

Se interrumpió. Cerró los ojos y respiró profundamente. Quinientos años de existencia no le habían enseñado a tolerar las impertinencias de la magia.

Abrió los ojos.
—Voy a encontrar al gato.

Una pausa.

—Y después, al brujo.

Porque una cosa era permitir que los niños fueran niños y otra muy distinta consentir que le hicieran perder cinco siglos de edad sin siquiera solicitarle permiso.

ㅤㅤ

ㅤㅤ
ㅤㅤ
ㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤ

　　　　　　　　　⟡

ㅤㅤㅤ　　　　　　　　　　　　　　　　　
　　　　　　　　　　　　　　　　　　　ㅤㅤ
ㅤㅤ
ㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤ
　　　　　　　　　　　　✠
ㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤ
ㅤㅤ
　　　　　　　⠐ㅤ𝕯 𝖎 𝖊 𝖘ㅤ𝕵 𝖚 𝖉 𝖎 𝖈 𝖎 𝖎ㅤ⠐

　　　　❝ 𝐸𝑡 𝑣𝑖𝑑𝑖 𝑚𝑜𝑟𝑡𝑢𝑜𝑠, 𝑚𝑎𝑔𝑛𝑜𝑠 𝑒𝑡 𝑝𝑎𝑟𝑣𝑜𝑠,
　　　　　　　　　　　　𝑠𝑡𝑎𝑛𝑡𝑒𝑠 𝑖𝑛 𝑐𝑜𝑛𝑠𝑝𝑒𝑐𝑡𝑢 𝑡ℎ𝑟𝑜𝑛𝑖.

　　　　　𝘝𝘪 𝘢 𝘭𝘰𝘴 𝘮𝘶𝘦𝘳𝘵𝘰𝘴, 𝘨𝘳𝘢𝘯𝘥𝘦𝘴 𝘺 𝘱𝘦𝘲𝘶𝘦𝘯̃𝘰𝘴,
　　　　　　　　　　　　𝘥𝘦 𝘱𝘪𝘦 𝘢𝘯𝘵𝘦 𝘋𝘪𝘰𝘴. ❞

　　　　　　　　　　　　　　　　　—𝐀𝐩𝐨𝐜𝐚𝐥𝐢𝐩𝐬𝐢𝐬 𝟐𝟎:𝟏𝟐
ㅤㅤ
ㅤㅤ
ㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤ
　　　　　　　　　　　　✠
ㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤ
ㅤㅤ
—¿Necesita un abogado, padre?
Lamont levantó la vista sin sorpresa alguna pues ha escuchado aquella pregunta demasiadas veces. La voz del detective carecía de solemnidad; estaba cansada. Demasiado cansada. Tres horas de interrogatorio habían conseguido que la seguridad inicial se le deshiciera entre los dedos. Al detective, por supuesto.
El sacerdote no pareció ofendido.

—¿Para qué?
—Está siendo investigado por homicidio.
—Entonces investiguen.

El detective dejó caer la carpeta sobre la mesa.

—Podría incriminarse.

Lamont observó las fotografías durante unos segundos. Un cuerpo sin vida. Una escena sin explicación. Un muerto que ya no podía responder por sí mismo.

—Si he cometido un crimen, tendrán que demostrarlo.
—No parece preocupado.
—No lo estoy.
—¿Por qué?

Lamont entrelazó los dedos de las manos sobre la mesa.

—Porque al único que debería importarle juzgarme es a Aquel que está en lo Alto.

El detective guardó silencio y le observó de hito en hito. Lamont sostuvo su mirada unos instantes antes de continuar.

—Y el día de Su Juicio llegará. Pero no es hoy.
ㅤㅤ
ㅤㅤ
ㅤㅤ
ㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤ
　　　　　　　　　　　　⟡
　　　　　Créditos de la edición de imagen a:
　　　　　　　　　　@Myrddin Emrys