—Te estás volviendo un inútil, Dean.
Jos golpeó la mesa con la mano y Dean se quedó mirándolo sin decir nada. Ya sabía que las últimas carreras habían sido una mierda, no necesitaba que su padre llegara hasta su casa para recordárselo como si él no fuera el primero en estar cabreado con los resultados.
Intentó ignorarlo. Apretó la mandíbula, desviando la mirada unos segundos mientras Jos seguía hablando, hasta que volvió a escuchar aquella palabra.
Inútil.
La misma mierda de siempre.
Dean se levantó de golpe y fue directo hacia él, agarrándolo del cuello de la camisa.
—El inútil eres tú. —Lo miró fijamente, todavía sujetándolo—. Yo soy cuatro veces campeón del mundo, soy el mejor maldito piloto de esa parrilla y no necesito que vengas a decirme qué estoy haciendo mal.
—Suéltame, Dean.
—No. Primero escúchame tú por una puta vez.
Apretó un poco más la camisa entre sus dedos. Estaba harto. De las carreras, de los resultados y ahora también de tenerlo ahí tratándolo otra vez como cuando era un niño.
—Llevas toda mi vida haciendo lo mismo. Cuando gano quieres más, cuando pierdo soy un inútil. Nunca es suficiente para ti.
Terminó soltándolo de un empujón y se alejó un par de pasos. Sabía que si seguía teniéndolo enfrente iba a terminar peor.
—Mis cuatro campeonatos son míos. Mis victorias son mías. Tú solo llevas años viviendo de lo que hace tu hijo y creyendo que todavía puedes venir a tratarme como cuando tenía diez años.
Jos quiso decir algo, pero Dean señaló directamente hacia la puerta.
—Lárgate.
—Dean, yo solo intento—
—Me importa una mierda lo que intentas. Fuera de mi casa.
No pensaba seguir escuchándolo.
Había aguantado demasiado de niño porque entonces realmente creía que algún día conseguiría que su padre estuviera orgulloso de él. Ahora podía tener una carrera de mierda, cinco seguidas si hacía falta, podía perder el campeonato incluso.
