El pavimento de Nápoles no perdona a los que no nacen en una buena familia, que caminan sin un apellido de abolengo. Leonardo Di Matteo nació en una pocilga de hormigón gris, hijo del abandono y de la miseria más absoluta. Sin "palancas", sin tíos en el poder y con el estómago rugiendo desde la infancia, el mundo le enseñó una sola ley: los débiles sirven de alimento.
Pero Leonardo no lloró; su hambre mutó en un veneno espeso. Cada insulto de los ricos y cada puerta cerrada forjaron en él un odio clínico, frío y disciplinado.
En el submundo de las grandes familias italianas, donde la elegancia y la alta costura ocultan carnicerías, Leonardo se abrió paso a martillazos y sangre. No compró su lealtad con favores, sino con un sadismo tan preciso que helaba la sangre de los viejos capos. Donde otros enviaban a un ejército, Leonardo iba solo, disfrutando del terror en los ojos de quienes alguna vez lo miraron desde arriba.
Entre golpe y golpe, cuando la adrenalina de la noche bajaba, se refugiaba en un taller clandestino hundiéndose en grasa y aceite. Nadie tocaba sus máquinas; él mismo reparaba y modificaba los motores de sus autos, afinando cada pieza con la misma paciencia maquiavélica con la que planeaba su próxima ejecución. Al final, bajo el cofre de un V8 rugiente o con las manos manchadas de sangre, Leonardo comprendió que el imperio que construyó no se sostenía con oro, sino con el miedo inquebrantable de un hombre que decidió devorar el mundo que lo parió.
