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𝐂𝐎𝐏𝐀 𝐒𝐀𝐍𝐆𝐑𝐈𝐄𝐍𝐓𝐀.
El color carmesí de aquél líquido yacía bailando al interior de la copa; un suave y elegante vaivén que me llamaba para beber por completo su contenido, como si algo dentro mencionaba mi nombre entre susurros.
La vieja casona estaba en penumbra. Tan silenciosa. Fría. Parecía que nadie la había habitado por décadas; las camas estaban deshechas, las velas aún emanaban el calor sutil del fuego que las estaban consumiendo hacía no mucho tiempo antes. Todo había quedado como si los habitantes hubieran corrido sin un previo aviso.
La soledad, siendo una vieja amiga y compañera, estaba de pie a mi costado mientras la leña crujía por el fuego encendido que solo trataba de calentar, no solo una mansión, sino también un alma rota y vacía.
El primer trago viajó de forma feroz, rasposa y brusca por el conducto de mi garganta; la sangre aún era fresca, la cena estaba a medio servir sobre la mesa, la copa llena como si fuera a catar aquél festín que yo mismo había preparado. Seguía bebiendo de ella, dejando que algunas gotas se desbordaran por la comisura de mis labios dejando un rastro rojo sobre mi piel. Una señal simple. La cordura no existía. La sangre de quienes debieron amarme solo quería ser bebida por mi y nadie más. Este era mi regalo de fin de año. Mi destino. Mi corrupción.
Aún si su carne era deliciosa, su sangre me mantenía con los lazos que había intentado dejar.
