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|| Milán, Italia. | 01 de septiembre del 2026 | Parque Sempione.

"¿ᴇɴ ǫᴜé ᴘɪeɴsᴀs?
¿ᴘᴏʀ ǫᴜé ᴠɪᴠᴇs?"


La fresca tarde milanesa chocaba contra la gorra que ocultaba su rostro. Su teléfono no paraba de vibrar cómo si él no supiera que los mensajes llegaban. Pero estaba exhausto, atrofiado mentalmente y con una batería social bajo el nivel del mar. Soltó un pesado suspiro, no dijo nada, no se movió, desparramado en una de las sillas que el lugar le ofrecía, ocultando lo que era su identidad bajo sus prendas oscuras puesto que la pereza de vivir era latente en cada una de sus células. La gente lo miraba, no por ser el artista que era, sino por ser el vago suspirante e inerte que asustaba a los niños al pasar.

'¿En qué piensas? ¿Por qué vives?' fueron las últimas palabras que su ex persona le había dicho en una de las tantas bohemias nocturnas. Los excesos, la crudeza y el tabaco de esa noche llegaban a sus recuerdos, dónde la voz adversa le recriminaba su falta de conexión con la sensibilidad humana, pero ¿Cómo él no iba a ser sensible si escribía bajo emociones? ¿Por qué alguien que pensó estaba cuidando le señalaba con el dedo sobre su falta de amor? Un suspiro pesado nuevamente invadió sus labios, estaba a kilómetros de su hogar, en una gira con completos desconocidos que sólo pedían una cosa 'éxito', ese que claramente él les daría sin chistar porque de lo que siempre se jactó fue de su posesión con el escenario y sus composiciones.

— Dime la cruda verdad, para así respirar... Dime la cruda verdad, porque deseo fallar. — Soltó en un murmullo casi imperceptible para los demás, sus ojos negros se abrieron más de lo normal y sacando de uno de sus bolsillos una pequeña libreta arrugada comenzó a escribir esas frases. Era interesante cómo se aprovechaba de sus propios males para componer y luego impactar al mundo.

El teléfono seguía sonando, su gente desesperada buscando signos de vida, pero ya lo conocían, ya sabían perfectamente cómo era su alma etérea y libre. El concierto estaba a la vuelta de la esquina, pero él no estaba dispuesto a dejar ese lugar hasta dar término a las frases que había empezado.

— ¿Qué tono debería utilizar? — Definitivamente Cassian ya no estaba presente a menos que un terremoto pudiera sacarle de su letargo artístico.